Foutaise.

Il y a des buissons, ça sent bon les feuilles mouillées d’automne.


Les jolies filles m’énervent.
Les belles grilles qui bloquent les entrées des parcs me gonflent,
Les garçons sont méchants avec mon cœur
Et mes parents, ces sales voleurs, m’arrachent mon bonheur.

Embrassez-vous devant moi, bande de débandades
Et ta marmelade, elle me file un coup dans le bide.

Je ne me relèverai pas.
Jamais.
J’aimais.